{"id":4673,"date":"2023-10-20T17:47:09","date_gmt":"2023-10-20T20:47:09","guid":{"rendered":"https:\/\/ploff.net\/?p=4673"},"modified":"2023-10-20T17:47:09","modified_gmt":"2023-10-20T20:47:09","slug":"ba-266-el-nino-de-los-girasoles-tristes-por-santiago-ortigosa-reguera","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ploff.net\/en\/ba-266-el-nino-de-los-girasoles-tristes-por-santiago-ortigosa-reguera\/","title":{"rendered":"(Espa\u00f1ol) BA 266 \u2013 \u201cEl Ni\u00f1o de los Girasoles Tristes\u201d, por Santiago Ortigosa Reguera"},"content":{"rendered":"

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BA 266 \u2013 \u201cEl Ni\u00f1o de los Girasoles Tristes\u201d, por Santiago Ortigosa Reguera<\/u><\/strong><\/p>\n

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Es con mucho orgullo y alegr\u00eda, que presento este cuento corto escrito hace unos d\u00edas atr\u00e1s por Santiago Ortigosa Reguera, oriundo de Balcarce, Provincia de Buenos Aires, quedando as\u00ed abierta la invitaci\u00f3n a otros autores comprometidos con las problem\u00e1ticas socioambientales, a utilizar este espacio en pos de preservar la cultura escrita del ma\u00f1ana.<\/p>\n

Sin m\u00e1s, comencemos a disfrutar de la preciosa musicalidad de las palabras de este artista argentino\u2026<\/p>\n

 <\/p>\n

\u201cEl Ni\u00f1o de los Girasoles Tristes\u201d<\/u><\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

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 <\/p>\n

Tom\u00e1s recordaba, ahora rodeado de ruidos y bocinazos de la ciudad y a pesar de los a\u00f1os transcurridos, pero con una exactitud milim\u00e9trica de los hechos, cuando corr\u00eda libre como un animal salvaje entre los extensos cultivos de girasoles. Esas hileras de cabezas amarillas en la tierra ondulada, que se abr\u00eda a pasos majestuosos bajo el cielo infinito, amanec\u00eda de nuevo en su memoria. Las ma\u00f1anas eran un m\u00e1gico escenario de destellos y sombras vivas. Su pelo rizado y casta\u00f1o, se confund\u00eda entre las plantas cuando la luz brotaba, por \u00faltima vez, como una caricia de la tarde. Tom\u00e1s recordaba y se frotaba los ojos. Y el recuerdo se esfumaba como arena entre los p\u00e1rpados y todo, de repente, se convert\u00eda en un oasis lejano, en una monta\u00f1a de sue\u00f1os dormidos que no pod\u00edan despertar.<\/p>\n

 <\/p>\n

El sol iluminaba la modesta casa de campo, donde la esperanza se posaba como un peque\u00f1o gorri\u00f3n herido en las manos de Mar\u00eda Susana, mam\u00e1 de Tom\u00e1s. Su pap\u00e1, Julio Ram\u00f3n, miraba la tele acostado en la cama. Hac\u00eda un mes que le costaba levantarse por s\u00ed solo, y necesitaba siempre de la ayuda de Susana o de Tom\u00e1s, que solo era un ni\u00f1o, pero ya hab\u00eda sacado la fuerza de ra\u00edz como los \u00e1rboles del monte. Tomy jugaba a las escondidas con sus perros, se perd\u00eda entre el bosque de acacias, aromos, pinos y eucaliptos. Le gustaba nadar cada verano en el tanque de agua entre nen\u00fafares y ranas, a las cuales hab\u00eda adoptado como saltarinas mascotas. Su hermanita, Ludmila, todav\u00eda era muy peque\u00f1a para comprender el mundo que la rodeaba. Lloraba gran parte del d\u00eda, y su madre la consolaba cant\u00e1ndole suave al o\u00eddo, o haci\u00e9ndole mimos en c\u00edrculos en su tibia frente.<\/p>\n

Ram\u00f3n hac\u00eda meses que no pod\u00eda hacer las duras tareas de campo, y el vigor de su cuerpo hab\u00eda deca\u00eddo r\u00e1pidamente como un vendaval en una primavera fr\u00eda. En el \u00faltimo tiempo s\u00f3lo sal\u00eda de la casa para regar el naranjo, que lo hab\u00eda plantado el mismo d\u00eda que hab\u00eda nacido Tomy. Lo cuidaba como si fuera un peque\u00f1o sue\u00f1o indefenso, y le cantaba canciones de amor porque cre\u00eda que de esa manera crecer\u00eda fuerte, frondoso y dar\u00eda los mejores frutos.<\/p>\n

Tomy, desde hac\u00eda unos meses, le preparaba el desayuno, tambi\u00e9n la merienda y se las llevaba a la cama. Susana trataba de olvidar lo ocurrido, como si en su olvido desapareciera una pieza importante del pasado. \u201cEs que\u2026 nosotros no lo sab\u00edamos\u2026 es una desgracia\u201d le dijo por tel\u00e9fono a su hermana Mar\u00eda Rosa.<\/p>\n

Ram\u00f3n no pod\u00eda olvidar aquellos d\u00edas dif\u00edciles. Aquel verano, el ce\u00f1o fruncido del patr\u00f3n de la estancia, Don Ernesto, resaltaba en su ancha frente. La preocupaci\u00f3n le carcom\u00eda como un gusano hambriento sus entra\u00f1as, las u\u00f1as, y le daba agudos dolores de cabeza. Cuando miraba a los ojos a Ram\u00f3n parec\u00eda que siempre lo rega\u00f1aba. Y los ojos de Ram\u00f3n hablaban por s\u00ed solos, eran azules profundos como un estanque de agua serena en medio de la noche. Ram\u00f3n agachaba la cabeza y obedec\u00eda siempre de forma diligente. El peque\u00f1o Tom\u00e1s no le ten\u00eda respeto a Don Ernesto, pero s\u00ed un poco de miedo. Y le molestaba la forma que ten\u00eda de tratar a su pap\u00e1. Una ma\u00f1ana, que andaba malhumorado, se arm\u00f3 de coraje, y le tir\u00f3 un piedrazo con la gomera cuando se iba a caballo entre el pajonal. Pero no tuvo punter\u00eda, le err\u00f3 por varios metros y se lament\u00f3 volviendo cabizbajo a la casa. Pens\u00f3 que si practicaba, la pr\u00f3xima pod\u00eda acertarle\u2026 y una sonrisa p\u00edcara se dibuj\u00f3 en su cara risue\u00f1a.<\/p>\n

Ram\u00f3n era el encargado de fumigar los campos de girasoles. Esa temporada hab\u00eda llovido mucho, demasiado, y tanta humedad hab\u00eda hecho que las enfermedades en las plantas fueran m\u00e1s complicadas de combatir. El patr\u00f3n hab\u00eda comprado nuevos venenos que el mercado promocionaba como la soluci\u00f3n a todos los males, f\u00f3rmulas m\u00e1s potentes y seguras, sin riesgo alguno. Mand\u00f3 a Ram\u00f3n a que mezclara los distintos pesticidas: deb\u00eda eliminar los hongos como sea. Ram\u00f3n cumpli\u00f3 con la orden y fumig\u00f3 los girasoles durante d\u00edas, sin protecci\u00f3n alguna. Nunca nadie le hab\u00eda dicho, ni ense\u00f1ado que ten\u00eda que usar un traje especial, ni siquiera el patr\u00f3n se lo hab\u00eda mencionado. Confiaba ciegamente que lo que ten\u00eda en sus manos era para curar el cultivo, \u201clos remedios no enferman, curan\u201d le dec\u00eda y repet\u00eda Don Ernesto como un mantra indiscutible que no admit\u00eda duda alguna.<\/p>\n

Cuando Ram\u00f3n aplicaba los agroqu\u00edmicos, la familia se quedaba en la casa, pero s\u00f3lo esas horas. A Susana le costaba respirar y cerraba los postigos de las ventanas. Ludmila, en un par de ocasiones, se hab\u00eda brotada la piel y lloraba. Tom\u00e1s, muchas veces, se iba al monte con sus perros, se sub\u00eda a su \u00e1rbol preferido de hojas anchas, el\u00edpticas, rojas y se quedaba comiendo ciruelas, mirando desde lejos a su pap\u00e1 fumigar con la m\u00e1quina agr\u00edcola. Despu\u00e9s de la labor de su padre, volv\u00eda a la casa, o se met\u00eda entre los girasoles reci\u00e9n fumigados y se quedaba ah\u00ed, acostado en el suelo, con las manos en la nuca esperando a que llegue la noche. La luz de la luna plateada iluminaba el paisaje convirti\u00e9ndolo en una obra de teatro eterna: donde los personajes que llevaban una vida tranquila, se iban desgranando, de a poco, d\u00eda a d\u00eda, en la rutina rural por los aromas de los campos verdes-amarillos rociados de dulces venenos.<\/p>\n

En ese periodo, Ram\u00f3n trabaj\u00f3 largas horas para combatir las enfermedades de los girasoles, que no solo se negaban a mirar el sol, sino que mantenerse fuertes en la tierra, era una trabajosa tarea. Ram\u00f3n estaba preocupado, depend\u00eda de que hiciera las cosas bien y tambi\u00e9n un poco de la suerte. Cuando volv\u00eda a la casa, Tomy le agarraba la mano y le hac\u00eda cosquillas para hacerlo re\u00edr. Tanta preocupaci\u00f3n lo hac\u00eda olvidarse de las peque\u00f1as y amables cosas cotidianas, que son en un inacabable rompecabezas, el jugo de la vida.<\/p>\n

\u2014 Pap\u00e1, \u00bfpor qu\u00e9 los girasoles est\u00e1n tan tristes?, \u00bfles duele algo?<\/p>\n

\u2014 Est\u00e1n un poco enfermos, pero ya se van a sentir mejor, hijo.<\/p>\n

Pas\u00f3 el verano, fue un verano muy distinto a los otros vividos. Tomy sigui\u00f3 jugando como todo ni\u00f1o que explora con asombro lo que el mundo nos ofrece, pero el dolor de Ram\u00f3n fue creciendo como una espina que cercaba el coraz\u00f3n, y que al cabo de unos meses, se termin\u00f3 esparciendo por todo el cuerpo. Y la vida, como una br\u00fajula hecha de azar, gir\u00f3 de repente. Las noticias que llegaron de la ciudad, fueron que el aceite de girasol de la cosecha se vendi\u00f3 muy bien, a pesar de que parte del cultivo, no lo pudieron salvar de la tristeza que pudr\u00eda los tallos. Pero Ram\u00f3n estaba cada vez m\u00e1s enfermo. Una enfermedad que lleg\u00f3 sin invitaci\u00f3n alguna, como un hu\u00e9sped que llega perdido y se queda para siempre. No quer\u00eda asumir sus dolencias, nadie sabe c\u00f3mo enfrentar la enfermedad cuando aparece. Uno no sabe si hacerse amigo, ese amigo \u00edntimo, o declararle la guerra como una enemiga a exterminar, y dentro de lo posible, hacerla trizas hasta sepultarla en la desmemoria.<\/p>\n

Ram\u00f3n ni nadie de la familia contaban con obra social, sab\u00edan poco de m\u00e9dicos y pocas veces hab\u00edan ido a una salita m\u00e9dica. Y la vez que hab\u00edan ido, fue por una tos molesta que no dejaba dormir a Susana. Tomy le insisti\u00f3 al pap\u00e1 para que fuera, lo ve\u00eda muy afligido. Su semblante hab\u00eda cambiado de color y su voz quebradiza era un s\u00edntoma de una angustiante y florecida incertidumbre.<\/p>\n

Cuando Ram\u00f3n se miraba al espejo, no se reconoc\u00eda. El reflejo era un gesto vac\u00edo, una mueca despoblada del presente. Estaba muy flaco, observaba sus pupilas y se quedaba hipnotizado largos minutos en ellas: de ah\u00ed brotaban todas las respuestas que a lo largo de su vida le hab\u00edan sido negadas. Y que ahora, crec\u00edan como maravillosas y vigorosas flores en un seco invierno. Encontraba en su mirada un recuerdo tras otro, como si abriera un peque\u00f1o ba\u00fal de tesoros olvidados, y buscaba en cada olvido los rastros de un perd\u00f3n y las fuerzas para no verse cara a cara en los espejos inf\u00e9rtiles de la culpa. Ram\u00f3n abri\u00f3 recuerdo por recuerdo con extrema sutileza, hasta llegar a los de su infancia; un lugar seguro, aunque ahora con el paso del tiempo, demasiado extra\u00f1o, perdido de voces conocidas. Ram\u00f3n se ve\u00eda as\u00ed mismo corriendo entre girasoles marchitos. Corr\u00eda y corr\u00eda libremente entre los laber\u00ednticos surcos. Llegaba a la orilla de una laguna, se recostaba sobre la suave hierba y miraba una bandada de patos que desfilaba por el cielo azul amaranto. En ese momento, una avioneta aparec\u00eda, volaba por encima de \u00e9l y le llenaba el cuerpo de diminutas gotitas de un olor desagradable. Sus pulmones se cerraban, le costaba respirar, los colores del paisaje se transformaban en r\u00edos de matices grises, oscuros, fr\u00edos\u2026 Se desfiguraba todo a su alrededor, el mareo llegaba como una pelota pesada que se posaba en su est\u00f3mago. Y de nuevo pasaba por encima de \u00e9l la avioneta, y ahora planeaba cada vez m\u00e1s bajo, m\u00e1s bajo, m\u00e1s bajo hasta rozarles las pesta\u00f1as, hasta apagar por completo la luz de aquel d\u00eda\u2026 Esa fue la primera vez que recordaba, Ram\u00f3n, que tuvo que ir al m\u00e9dico. Esa fue la primera vez que recordaba… De pronto, un portazo en la casa lo sac\u00f3 del trance en el que estaba sumergido. Su cara estaba empapada de l\u00e1grimas y un sudor fr\u00edo le recorr\u00eda la espalda moj\u00e1ndole la camisa.<\/p>\n

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Cuando lleg\u00f3 a la salita, Ram\u00f3n estaba muy p\u00e1lido. El Doctor lo examin\u00f3 y la primera pregunta fue a qu\u00e9 se dedicaba.<\/p>\n

\u2014Soy pe\u00f3n de campo, trabajo en la cosecha \u2014respondi\u00f3 desanimado Ram\u00f3n.<\/p>\n

Le hizo algunas preguntas m\u00e1s y lo mand\u00f3 a hacer una serie de an\u00e1lisis al hospital Municipal Felipe Fossati, de la ciudad de Balcarce. El doctor estaba seguro, s\u00f3lo faltaba que lo comprobaran los estudios. Ram\u00f3n estaba envenenado por los productos que le hab\u00eda aplicado a los girasoles.<\/p>\n

 <\/p>\n

Es un viento arremolinado a veces la vida, una deriva perdida, un suelo que no nos sostiene, ni crece la hierba. No pudo detener el reloj, ni hubo m\u00e1quina del tiempo posible. Un camino sin retorno se abri\u00f3 frente a \u00e9l, y el camino fue quien lo oblig\u00f3 a transitarlo. No hubo mapa para el dolor, ni nadie le dijo ni ense\u00f1\u00f3 qu\u00e9 hacer con la tristeza cuando anudada en el pecho llevaba su nombre. Susana y Tomy lo cuidaron como un ni\u00f1o reci\u00e9n nacido. Tomy lo acompa\u00f1aba a regar el naranjo, y algunas veces, fueron caminando lentamente a reposar a la orilla del arroyo. Le gustaba a Ram\u00f3n tomar mates ah\u00ed y contemplar el paisaje rural. El \u00faltimo d\u00eda que fueron juntos, Ram\u00f3n observ\u00f3 como si fuera por primera vez, el aura del monte. Y le cont\u00f3 a Tomy de su historia, sus esp\u00edritus, los sonidos, las flores, los animales y plantas que lo habitaban, todos ellos unidos por hilos invisibles a los ojos humanos, conformaban la esencia de la vida del monte y su tiempo… Las nubes tornasoladas recorrieron el horizonte, y el cielo oscuro, inmortal, navegado por infinitas estrellas parpadeantes, apareci\u00f3 en escena\u2026 Y abrig\u00f3 sus cuerpos como un manto de algod\u00f3n nocturno, primitivo. Ram\u00f3n y Tom\u00e1s observaron a lo lejos lo que fue un humedal, ahora cultivado con soja transg\u00e9nica. Muy cerca, un mont\u00f3n de bidones de plaguicidas tirados entre el alambrado y un molino de agua. El paisaje hablaba por s\u00ed mismo, ten\u00eda voz, pero pocos eran los testigos.<\/p>\n

 <\/p>\n

Tomy le agarr\u00f3 fuerte la mano a su pap\u00e1, y le dio un abrazo.<\/p>\n

\u2014Pap\u00e1, otra vez los girasoles est\u00e1n tristes, parecen mucho m\u00e1s tristes que el otro verano.<\/p>\n

Ram\u00f3n mir\u00f3 hacia el suelo, resopl\u00f3, inc\u00f3modo. Se llev\u00f3 una mano en la frente y sus ojos azules se pusieron vidriosos, h\u00famedos.<\/p>\n

\u2014Se van a tener que ir con tu mam\u00e1 y tu hermanita a la ciudad.<\/p>\n

La familia, a los pocos meses, se traslad\u00f3 a la urbe. Maria Rosa, la t\u00eda de Tomy, los esper\u00f3 ansiosa y con los brazos abiertos. Su casa, siempre dec\u00eda, era la casa de todos. Estar a salvo del envenenamiento cotidiano bajo el sol del campo, era la principal prioridad; sobrevivir a la profunda tristeza que se avecinaba ten\u00eda un alto costo, el exilio permanente. Un desierto fumigado, era desde ese entonces, el nombre de un futuro silenciado a la fuerza, que tra\u00eda consigo el despoblamiento rural y la enfermedad. Los territorios eran administrados por un monstruo de mil cabezas que arrasaba la vida, la esperanza y devoraba todo a su paso con un hambre mercantil insaciable. Un monstruo, semejante a una enorme marioneta, manejado entretelones desde un c\u00f3modo sill\u00f3n por personas desconocidas, sin nombres, sin caras, ni coraz\u00f3n alguno. Campos deshumanizados solo para m\u00e1quinas, sin las huellas de las manos, ni el eco de las voces que lo trabajaron. El campo no fue m\u00e1s campo para la vida, y ahora hab\u00eda que hacer lo imposible para habitarlo en la memoria.<\/p>\n

El d\u00eda que muri\u00f3 Ram\u00f3n, el naranjo comenz\u00f3 a dar sus primeros frutos. Las calandrias se posaron en sus ramas y le cantaron a la tarde que se refugi\u00f3 bajo el umbral de la noche. Tomy rode\u00f3 el naranjo con sus peque\u00f1os brazos, lo acarici\u00f3 unos instantes y apoy\u00f3 su cara en el tronco del \u00e1rbol como si en su interior, desde las profundas ra\u00edces, le susurrara\u2026 como si quisiera decirle algo m\u00e1s que el llano silencio. Mir\u00f3 los frutos que crec\u00edan t\u00edmidamente entre el ramaje, y por \u00faltima vez, contempl\u00f3 el monte y los girasoles sembrados en la tierra ondulada bajo el cielo infinito. Y dijo, en voz baja, despidi\u00e9ndose: \u201cNo est\u00e9s triste, pap\u00e1\u201d.<\/p>\n

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Santiago Ortigosa Reguera<\/p>\n

Balcarce, Buenos Aires, Argentina.<\/p>\n

10 de Octubre, 2023.<\/p>\n

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Breve Infograf\u00eda del Autor.<\/u><\/p>\n

Santiago Ortigosa Reguera es argentino, de Balcarce, Provincia de Buenos Aires.<\/p>\n

Es escritor, poeta y activista SocioAmbiental<\/strong>.<\/p>\n

Poemarios publicados: \u201cEntre el Encanto y la locura\u201d <\/em>(2012) y \u201c\u00c1rboles Rojos\u201d<\/em> (2017).<\/p>\n

Obra po\u00e9tica en transcurso: \u201cEl Umbral de la Memoria\u201d<\/em>.<\/p>\n

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\"\"<\/p>\n

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En el a\u00f1o 2013 recibi\u00f3 la \u00a0\u201cFaja de Honor\u201d de la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires (SEPBA) por su trabajo po\u00e9tico: \u201cEntre el Encanto y la Locura\u201d<\/em>.<\/p>\n

Actualmente, se encuentra \u2013siempre-<\/em> escribiendo, a la vez que grabando un documental sobre la contaminaci\u00f3n en el Ambiente (en el sudeste bonaerense) por los productos qu\u00edmicos utilizados en la agricultura.<\/p>\n

La imagen de los girasoles, fue elegida por Santiago al considerar que representaba muy bien la historia y esencia del cuento. Es una pintura del pintor chileno: Gabriel Sep\u00falveda.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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